Friedenslinien

Ich bin gerade aus Nordirland zurück, wo ich mit zwei Freundinnen unterwegs war. Unsere Route führte uns von Derry nach Belfast, entlang der Causeway-Küste, durch Antrim und über die Ards-Halbinsel. In einem kleinen Dorf namens Crossgar verbrachten wir lange Abende im Pub. Die Einheimischen fragten uns, was uns ausgerechnet zu ihnen verschlagen hatte. Die Antwort fiel uns nicht leicht. Eigentlich hatte uns die Sehnsucht hergeführt. Wir hätten ihnen von unserer Sprache erzählen müssen, die, wie die ihre, immer kleiner wird und fast verschwunden ist. Wir hätten ihnen die Aufkleber in den Toiletten der Bars zeigen müssen, die die Freiheit unserer Heimat forderten. Oder die historischen Ereignisse aufzählen, die uns gewissermaßen zu Brüdern machen. Stattdessen fragten wir sie nach ihrer Geschichte. Sie berichteten von verhafteten Großeltern und ermordeten Dorfbewohnern und zeigten uns die „Friedenslinien“, die noch heute katholische und protestantische Viertel trennen. Spätabends sangen sie dann Lieder, die schon ihre Eltern und Großeltern gesungen hatten, als rückte so die Freiheit ein bisschen näher. In einem kleinen Museum in West Belfast zeigte uns ein alter Mann ein Fotoalbum vom katalanischen Referendum 2017. Vielleicht wäre es einfacher gewesen, dort anzusetzen: den Menschen zu sagen, dass wir, indem wir sie ansahen, zugleich uns selbst besser sehen konnten.

Übersetzung: Kirsten Brandt